Depuis longtemps déjà il pensait que sur la Lune vivait un peuple à la peau laiteuse, doté de longues crinières jaunes et d’yeux vairons. Comme pour remplir son réfrigérateur, il commettait des articles musicaux à destination d’un magazine réputé, ses collègues le raillaient : « alors, on les voit quand les membres de la famille de David Bowie ? »
Bien sûr, à cette époque, personne ne savait encore que sous la surface de la Lune vivait un peuple d’homoncules massifs aux longs cheveux et aux barbes fleuries qui écoutaient en boucle Démis Roussos.
L’enfant aurait pu demander un téléphone, un ordinateur, une console de jeux, un casque de réalité virtuelle, un abonnement à une plateforme ludique en ligne ou une montre connectée mais pour son anniversaire il a demandé un chien à sa mère et une trousse à outils à son père. Grâce aux joies de la garde alternée il a prévu d’achever de donner vie au premier chien Frankenstein avant les vacances de Toussaint.
Elle aime la pluie mais déteste être mouillée. Elle aime porter un chapeau mais ne supporte pas d’être dépeignée. Elle aime dormir longtemps mais déteste se lever tard. Elle aime rouler vite mais déteste être en infraction. Elle aime les hommes à la virilité affirmée mais déteste le masculin. Elle a toutes ses chances pour devenir première dame de France ou bien mairesse de la capitale mais les places sont déjà prises. Et elle déteste la compétition, même si elle adore gagner.
Le lundi n’avait jamais été son jour. Enfant, il détestait retourner en classe et à cette tragédie hebdomadaire sa mère ajoutait l’ignominie de l’inscrire à des cours de gymnastique qui avaient lieu le lundi à 19h00 dans un hangar froid et humide. Puis, une fois la séance de torture terminée, elle le récupérait et la ramenait à la maison où elle lui servait des épinards.
Devenu adulte et dentiste, il avait changé son nom en Docteur Lundi et il se faisait un plaisir pervers de ne fixer des rendez-vous aux enfants que le lundi.
La municipalité souhaitait honorer l’éléphant, animal emblème de la ville depuis deux cents ans. On décida de commander une sculpture à un artiste réputé de la région. Un référendum fut organisé afin de décider quelle espèce d’éléphant la population souhaitait célébrer : éléphant d’Afrique ou éléphant d’Inde ? Les résultats donnèrent une égalité parfaite : 501 voix pour le premier et 501 voix pour le second. Il revint au maire de départager le vainqueur. Féru de western, l’édile décida d’honorer celui qu’il considérait comme le dernier éléphant et on commanda une sculpture de John Wayne.
Souvent en s’endormant il pense aux formes qu’il devine dans le plâtre du plafond et aux bosses qui dessinent les silhouettes d’inquiétantes créatures sur les murs de sa chambre.
Il espère toujours qu’un évènement fantastique va survenir mais jamais rien de tel ne se produit. Juste le jour suivant qui vient et qui gomme la nuit, comme toujours.
Et il ne voit pas du tout le caractère miraculeux de cet évènement quotidien.
Dans l’autobus, lorsqu’elle pense au Japon, elle pense au pays du soleil levant et elle fronce les sourcils pour se protéger de l’éblouissement.
Mais son voisin ne comprend pas ce qu’elle lui reproche au Japon : si cela lui fait froncer les sourcils ainsi, ne devrait-elle pas plutôt songer au Mexique ou au Guatemala ?
Elle hausse les épaules et demande à son voisin de se mêler de ce qui le regarde et de la laisser penser au Japon à sa guise.
Ayant quitté une soirée professionnelle barbante et démagogique, Antoine R conduisit dans la nuit, en proie à l’épuisement et à la frustration.
Parvenu à l’angle de sa cinquante-neuvième année, sa vie ressemblait à un cul-de-sac au cœur d’un bidonville. Il rata un virage et sa voiture s’abima dans un lac en contrebas.
Éjecté du siège conducteur sous la violence de l’impact, il coula dans l’eau froide sous laquelle il aperçut, médusé, des kilomètres de bières fraiches et un bar derrière lequel officiaient des serveuses en petite tenue. Il décida de laisser couler.
Elle aime lire sous le saule pleureur au fond du jardin. Le chant des grenouilles en bande son couvre les lointains murmures de l’autoroute qui vomit ses voitures. Lorsque le vent souffle un peu trop fort, des chenilles mal arrimées aux branches du saule tombent sur la petite fille allongée dans l’herbe. Loin de s’en émouvoir, celle-ci les croque avec délectation en guise de quatre heures, trop heureuse de prouver à ses parents qu’elle s’est bien acclimatée à la vie loin de la ville.
La première fois qu’elle vit la machine à remonter le temps que son mari venait de fabriquer après dix ans de soirées studieuses dans son garage, Louise la trouva laide et encombrante. Quand il fut question de l’essayer, elle fut difficile à convaincre. Elle accepta toutefois, à condition de choisir la date de leur destination. Son mari acquiesça et régla la machine sur la date de leur rencontre, quinze ans plus tôt. Croisant son mari pour la seconde première fois, Louise détourna la tête et poursuivit son chemin seule.
